Uma figura. Um rosto emoldurado por linhas grossas e finas. A idade perfurava-lhe o ombro. Até que pensou bem, e decidiu que era melhor partir. Embriagou-se com o vinho da noite. Prostituiu-se com os lobos. Tomou doses de dor, e no final, preferiu dormir numa pequena caixa de madeira. Seu rosto tava pesado. Não suportou. E se findou.